L'encre du destin

L'encre du destin

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Dans l’atelier de reliure, la lumiere tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant n'importe quel recoin du petit ateliers romain où le relieur travaillait de chaque jour avec une minutie presque ultime. Il n’avait jamais refusé un article à restaurer, quels que soient son classe ou son texte. Mais celui qu’il avait écouté ce matin-là était divers. Un manuscrit sans épitaphe, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et précisément, des lignes vierges. Il avait d’abord délibéré qu’il s’agissait d’un ample carnet oublié, propice à être remplissage de prières ou de notes humaines. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange perception qu’il n’était pas aussi vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reposer. Mais dans le cas ou l’aube pointa, des éléments avait changé. Les lignes du présente n’étaient plus vierges. À l’encre black, des phrases étaient apparues, tracées avec une dissertation raffinée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de tenue qui n’avaient pas existé là la veille. Il parcourut les silhouette avec un mélange de attrait et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des fictions, ni des poèmes. Elles parlaient de personnes justes, de citoyens de Rome dont le futur semblait s’écrire sans leur permission. Il reconnut certains noms. Des marchands, des artisans, des écuyers. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur délicat était nettement sombre. Le relieur referma violemment le offre, le malice court. Il pensa alors à la voyance Olivier, ces cartomanciennes répandus pour leur propension à affleurer les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache arrière les signes du futur. Un tel trésor pouvait-il représenter dit par une valeur méconnu ? Était-il en train de consulter l’avenir… ou d’assister à une composition fatale, une clairvoyance qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et précisément, s’il tournait les résultats suivantes, allait-il y interpréter nos appellation libellé parmi les différentes ?

L'air indifférent matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome tandis que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait en tant qu' un écho morne, un compte à rebours indécelable avec lequel il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva devant le fournil, l'éclairage de la journée commençait à trier en arrière les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en objectif, et l’activité matinal battait son empli. Le boulanger était là, vêtu de son tablier blanc, concentré sur la préparation de ses voyance olivier pains. Rien dans son attitude ne laissait prophétiser le bouleversement qui devait se gagner. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien dire ? « Un donne m’a prédit votre souillure, vous pouvez se précautionner » ? Il aurait l’air d’un fou. Il observa la pièce. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une planche branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était propre, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui pourrait abréger une désinvolte vertu quotidienne en un conte morne. L’échelle était permanent. Le boulanger grimpa sur première palier, sans même vérifier sa présence. Le relieur sentit son conscience se bloquer. Il désirait clairvoyant, mais les mots restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une ressort plus fine. La structure vacilla à test. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa par-dessous notre poids. Tout se déroula en une fraction de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle a été brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement arrière. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit juste par exemple dans le apporte. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée comme un art de la divination pouvant diriger les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le futur ne se contentait pas d’être écrit… il semblait s'ouvrir avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le concède avait excuse. Le futur n’avait jamais eu souhait de lui pour s’accomplir.